Pinceles que trabajan de noche, pintando, haciendo.

Muchos pinceles, de noche, hacen brochitas, pintan.

La luna alumbra, al pintor, idealista, vampiro.

Mariposas

Nuevamente encuentro en el aire el susurro de tus dedos,
la tentación de decirme algo, en silencio, como si nada pasara.
Antes que llegaras una voz te anunció. -Aprendiste a hacerlo-.

¿Por qué te represas junto a las lágrimas? ¿Acaso crees que te hará fuerte un grito en el vacío?

Ya viniste, y sola. Ahora sabes la belleza de encontrarte, porque tus palabras son para tí, y yo, la excusa para escucharte, descubrirte.

Mira, llegan las mariposas, parecen erráticas, pero esos signos que dibujan, caracoles de aire, ya estaban trazados antes de que existiéramos.
Nada hay en sus aleteos que tú no sepas.

Pronto volarán sobre tus mares, consolándolos en una calma necesaria, primitiva. Tú serás diosa de los vientos, y yo el azul que tiñe el mar y pinta el cielo, sin poder desunirlo, porque nos contenemos, porque viendo a uno, ves al otro.

Nada podrán hacer los extraños, ni la bestia. No entienden. Su ignorancia es un árbol seco, guarida de nadie, escondite de sus inalcanzables deseos.

Así me lo contó el susurro de tus dedos, tu intención, como segundos anticipados al minuto de tu voz. Develaste la placa que habías vaciado en la matriz de la traición, quizá sin intención, pero poco a poco, con silencio y astucia me llevaste a creer en ti. Ahora los ojos del pasado te orillan, te piden que digas tus secretos, porque ellos necesitan descansar.

Fue así que sucedió. La luz llegó primero, aclarando las pupilas y después el sonido con sus entonaciones, tratando de materializar los hechos pretéritos, como si fueran evidencias atenuantes, como si fueran.

Comprendo ahora que a ratos fuiste cómplice de tus cómplices. En tanto las mariposas leían sobre los tallos maltratados tus extranjerías, tus justificaciones con sabor a centavo y a cántico de pampa.

jairo llauradó
enero / abril, 2009

De algunas cosas de aquí y de allá.

Acontece que, como "las cosas del espíritu" no las vemos, pensamos que no existen, o en otras circunstancias, dudamos, le quitamos importancia o veracidad.

¿Acaso vivimos simple y sencillamente por una acción mecánica que nos permite movernos, hablar, y pensar?

¿Será que en el mundo de los ciegos las cosas son más posibles? ¿Qué sucederá en el mundo de los sordos ciegos?

No quiero pensar que estos sentidos sensoriales han destruido la capacidad de creer si no es a través de ellos.

Ciudad 1

francotirador

Albedrío

En el correo electrónico recibo frecuentemente mensajes masivos que hablan de la gracia hermosa, de la felicidad de dar todo a cambio de nada, de amor, de paz, alegría, que si eres mi verdadero amigo, que si te pienso en la soledad, que el mundo sin tí no sería nada..., que no me avergüenzo de compartir este hermoso texto, que pásalo, que dile al mundo entero..., que siempre estaré a tu lado, que saca tiempo para decir a todos que..., que , que.

Hace muchísimo tiempo sin darse cuenta se convirtieron (convertimos) en despachadores, movedores, pasadores de información, de la que se piensa que por hacerlo, es hacer exactamente el contenido del texto.

Las veces que recibo correos individuales, escritos especialmente para mí, en donde me preguntan cómo estoy, no corresponde a ninguno de esos contactos que envían la felicidad del mundo en un mensaje.

Han llegado seres de otro planeta al nuestro. Ocupan las sombras de la noche para andar, escurridos, apenas se ven con el rabo del ojo.

¿Qué pretenden?

Quienes estudiamos estos temas, sospechamos que quizás aprovechan el caer de las hojas secas de los árboles para bailar con ellas.

Un día desperté pensando en lo mentiroso que podemos ser. Las cosas que decimos, las que hacemos, todo el montaje programado para hacer algo sin que otros sepan, o diciendo algo que no hicimos o que hicimos, no siendo así.

Examiné ligeramente mis mentiras, las de ida y las de vuelta, las que creo que me han dicho, y las que ni me imagino que son mentiras, aceptadas hasta el momento como verdades.

Pero, ¿qué es la mentira? ¿Será lo que suponemos contrario a la verdad?
Entonces... ¿qué es verdad?

Todo puede ser mentira, todo puede ser verdad. - ¿Importa? -

De repente todo lo pasamos por el colador de la moralidad, de la religión, la ética, y otros más con los que definimos "nuestras verdades".

Regresando a mis pensamientos de recién despertado, esa mañana me entendí como un gran ser humano, con todas mis verdades y mis mentiras incluídas, creyéndolas y no creyéndolas, sin saber además, si estar vivo es una mentira, pero realmente no importa, total no todo lo podemos saber.