la brújula

De algunas cosas de aquí y de allá. Acontece que, como "las cosas del espíritu" no las vemos, pensamos que no existen, o en otras circunstancias, dudamos, le quitamos importancia o veracidad. ¿Acaso vivimos simple y sencillamente por una acción mecánica que nos permite movernos, hablar, y pensar? ¿Será que en el mundo de los ciegos las cosas son más posibles? ¿Qué sucederá en el mundo de los sordos ciegos? No quiero pensar que estos sentidos sensoriales han destruido la capacidad de creer si no es a través de ellos.

Ciudad 1

francotirador

Albedrío

En el correo electrónico recibo frecuentemente mensajes masivos que hablan de la gracia hermosa, de la felicidad de dar todo a cambio de nada, de amor, de paz, alegría, que si eres mi verdadero amigo, que si te pienso en la soledad, que el mundo sin tí no sería nada..., que no me avergüenzo de compartir este hermoso texto, que pásalo, que dile al mundo entero..., que siempre estaré a tu lado, que saca tiempo para decir a todos que..., que , que. Hace muchísimo tiempo sin darse cuenta se convirtieron (convertimos) en despachadores, movedores, pasadores de información, de la que se piensa que por hacerlo, es hacer exactamente el contenido del texto. Las veces que recibo correos individuales, escritos especialmente para mí, en donde me preguntan cómo estoy, no corresponde a ninguno de esos contactos que envían la felicidad del mundo en un mensaje.

Han llegado seres de otro planeta al nuestro. Ocupan las sombras de la noche para andar, escurridos, apenas se ven con el rabo del ojo. ¿Qué pretenden? Quienes estudiamos estos temas, sospechamos que quizás aprovechan el caer de las hojas secas de los árboles para bailar con ellas.

Un día desperté pensando en lo mentiroso que podemos ser. Las cosas que decimos, las que hacemos, todo el montaje programado para hacer algo sin que otros sepan, o diciendo algo que no hicimos o que hicimos, no siendo así. Examiné ligeramente mis mentiras, las de ida y las de vuelta, las que creo que me han dicho, y las que ni me imagino que son mentiras, aceptadas hasta el momento como verdades. Pero, ¿qué es la mentira? ¿Será lo que suponemos contrario a la verdad? Entonces... ¿qué es verdad? Todo puede ser mentira, todo puede ser verdad. - ¿Importa? - De repente todo lo pasamos por el colador de la moralidad, de la religión, la ética, y otros más con los que definimos "nuestras verdades". Regresando a mis pensamientos de recién despertado, esa mañana me entendí como un gran ser humano, con todas mis verdades y mis mentiras incluídas, creyéndolas y no creyéndolas, sin saber además, si estar vivo es una mentira, pero realmente no importa, total no todo lo podemos saber.

Fin del hielo. Es que se pueden escuchar los pasos que se alejan, terminados los días del cansancio. Quizás allá, abran la puerta chiquillos que corretean entre gritos descalzos, para recibir al abuelo.

La 8a. Bienal de arte de Panamá, tiene como eje temático: La zona del canal. El título de la exhibicin en el MAC "El dulce olor a quemado de la historia". Pude asistir a ver las propuestas que un grupo de artistas panameños y extranjeros hicieron alrededor del tema, mi encuentro con su expresión fue definitivamente muy diferente a la expectativa creada debido a las lecturas previas que había hecho de la 8a.bienal y de la visión de lo que fue (es) ese espacio de tierra y de lo que representó en la sociedad, cultura y mente del diario y común panameño. Sin dudas, expresiones muy distintas, cesudas, interesantes y con criterio, pero para mi entender, varias de ellas quedaron lejanas de lo mucho más profundo que se pudo decir. No hablo de la calidad del arte, hablo de la necesaria estrechez con ese verdadero y dulce olor a quemado de la historia. Yo no lo sentí. Me gustaron los trabajos como tales, pero no llegaron, repito varios, a decirme a mí como panameño lo que fue en m

Un día fui a orinar, y no pude.

Del amor Erich Fromm habla del amor. Escribe del amor. Dice que se administra, se aprende a crear, a dar. No es un asunto de así porque así y ya está. No es casual, no. Yo me pregunto que es el desamor. ¿Qué es? ¿En verdad podemos amar? ¿Qué desvanece al amor? ¿Celos, desconfianza, infidelidad, maltrato, exceso de miel? Para que haya desamor debió haber amor, o es que nunca fue tal. ¿Es que se acaba o se agota? ¿Se cansa quien ama o el amor se va cambiando por otra cosa? !Me engañaste! Me dijiste que me amabas y no es así. O, en otros casos, "te amaré más allá de la vida". Estas son frases relacionadas a quienes aman, dan al amor la connotación de entrega; algo se entrega - ¿Qué?-. ¿Usted ha amado. Ama? Se dice, que el amor es la fuerza que hace que todo esto (el universo) funcione.

Tengo un amigo que anda por los 42 años de edad. Me comentaba, con algo de vergüenza, pero más sinceridad, que su enfoque hacia el sexo opuesto es bastante diferente en relación a pocos años atrás. Decía que la mayor parte del tiempo y de sus pensamientos se quedan anidados entre los pechos de las mujeres que ve en la calle. Esto en principio no da mayor asombro, lo que sí es interesante es que su imaginación, según me confiesa, se ha vuelto cada vez más fértil en montar escenas que van de categoría doble equis hasta las más descarriadas de la pornografía danesa o sueca. El pobre admite las incomodidades que ha pasado cuando se queda ido con cara de enfermo y su interlocutora visiblemente molesta se acomoda el escote. O en otros casos no ha podido levantarse de la silla terminada una reunión, porque la templanza de sus pensamientos ha llegado hasta su bragueta, o al participar en el tema tratado dice, son los pezones, al querer referirse a los pistones. Muy a pesar de t

Un negro. Seguirdad de agencia privada, -negro-. Un blanco. Cliente de un almacén en calle 50, -blanco-. Señor, no se puede estacionar ahí. -Dice la boca negra-. ! ... ¡ La boca blanca no contesta. -Nada-. El blanco camina, ignora, se mete en el almacén. El negro se queda plantado, -como un poste-. El blanco, incómodo, reporta al negro. Llega la noche, el blanco en su casa, y el negro en la suya. Cansados del día, duermen profundamente. -Sueñan-.

La búsqueda es natural en el hombre. Su incansable cuestionar lo [nos] ha llevado a investigar, desarrollar y crear, de ahí que estamos en donde estamos. Qué sería del mundo sin los botones, los lápices, los hilos dentales... [los dos], las máquinas de coser, los focos, las peinillas, los autos, los zapatos, las botellas, los teléfonos, las cerraduras, los radios, las trampas para ratones, los largavistas, y todas las demás cosas que podamos mencionar. [Sí, ¿que sería?... ¿Sería?] Esa búsqueda indetenible es el motor de todo. ¿Dónde inicia? -En la mente-. [¿el corazón?] ¿A dónde nos lleva? [...] Quizás a seguir experimentando para ver si el pequeño Frankenstein aprende a decir "papá".

Hace algunos domingos realizaron un debate con los aspirantes a la presidencia del país. No sé que dijeron porque no lo ví ni lo oí. Creo que no fue muy distinto a lo que siempre dicen (por experiencias anteriores), y que a la hora que están ya en el puesto, se olvidan, se complican, las obvian o por la razón que sea, las incumplen. Lo que sí sé es que por ahora son accesibles, son cariñosos, sonrientes, entremetidos con el carretillero, el buhonero, la vendedora de frituras y besadores de abuelas bocachas y niños también bocachos. Ya después habrá que entender que los guardaespaldas y los asesores son los que impiden que el populacho se les acerque. Entonces será cuando se reunan en cómodos restaurantes con sus financiadores de campaña para ver como se acomodan las co$as. Quizás los esté aburriendo, y eso es lo que no quiero, como tampoco dejé que me aburrieran ese domingo demagógico y fue cuando decidí lavar un poco de calzoncillos sucios.

Estimado amigo David, no es primera vez que me pasa, aunque hasta anoche creo haber encontrado la respuesta a tan terrible situación. En un tablillero que tengo en casa acomodé algunos libros que en su momento leí. Cuando me paro frente a ellos y repaso sus lomos con la intención de releer alguno, caigo en el desconcertante abismo de no acordarme de qué tratan, es como si por primera vez los estuviera viendo. Comprenderás que la angustia empieza a crecer cuando tomo alguno, veo la portada, la contraportada y repaso sus hojas con la esperanza de que algún pasaje me revele una pista, jalar un hilo por donde se derramen los recuerdos... pero nada. Me acosté casi a medianoche. Tratanto de calmarme cerré los ojos y recordé que meses atrás fui abducido por seres exógenos. Concluí que ésta era la razón que afecta mi memoria. Cuando desperté en la mañana, llevé el libro de H. P. Lovecraft junto a los otros.

Después de meses de ausencia... regreso. Eso espero, porque la ida tamién es llegada [a otro lugar] de manera que siempre será un regreso. Con manos y pies, ojos y voz.